Перейти к содержимому

Мир устроен по принципу «императивной гармонии» — антропный принцип слишком слаб для понимания всей многосложной согласованности феноменов Сущего, и он слишком антропен. И даже коррекция на антропокосмизм (Н.Г. Холодный) не спасает…

Когда бесконечно великий Космос невероятными творческими энергиями утверждается в состоянии абсолютного порядка и окончательного торжества гармонии… тогда случайная ничтожная пылинка может катастрофически сокрушить достигнутое совершенство, обратить Космос в хаотические руины…

Параллельная вселенная — это чудесный мир гармонии, красоты и благозвучия; это восхитительный мир, вход в который всегда рядом и постоянно открыт — всего на расстоянии мысли. Это счастливый мир, в который можно уйти, но при этом фатально нельзя сбежать из «настоящей», актуальной реальности.

Нужно перестать тиранить и ожесточать свою духовную сущность… жизнью!

И отпустить её в свободный мир сверхэмпирических законов и предустановленной гармонии.

Хорошо же ж в светлую полночь оказаться на сказочном берегу лунной реки в готовности к музыке сфер и… с арфой. Неспешно перебрать несколько длинных волшебно-звонких струн в упокоенном месте, залитом звёздным сиянием нескончаемого неба. Пусть обыватели этого мира спят под чарующие звуки музыки высшего мира, не так ли?

Только вот транспортировать арфу с верхнего этажа весьма проблематично: в лифт не вмещается, приходится либо спускать через балкон, либо по пожарной лестнице.

В первом случае трансцендентный инструмент гармонии уже несколько раз подло срывался в материю, потом приходилось его долго склеивать веществом (БФ-6, помните?), калибровать дефицитной инореальностью. А после актов такой реконструкции появились жалостливые, царапающие небесный свод, звуки, идущие из каких-то потаённых миров.

Либо брутально волочить арфу по пожарной лестнице. Но в тесном материально-энергетическом канале она нещадно цепляется, от волнения нестатусно бренчит не своим звуком и тоже незаслуженно бьётся, уподобляясь легкомысленной балалайке в интерьере обшарпанных стен повседневной прозы.

Придётся осваивать маракасы. Это практично. И ритмично — в духе «прогресса». И это грустно...

Так и проходят будни в напряжённом осознании проблем вечного мира...